Jonathan Woodheart

Olas de tañido metálico inundaron la gigantesca sala. Cientos de manos colocaron las últimas piezas, mientras enormes máquinas ahogaban sus movimientos hasta la llegada de un nuevo día.

Minutos después, nada quedaba en aquel lugar diáfano de columnas metálicas, salvo restos de algodón suspendidos en el aire. Quieto, echó un último vistazo antes de marchar.

Tabitha Seanlan

Llamaron un viernes por la mañana. Se encontraba sola, acabando su último bordado para la fábrica de los Wildber. 
Había sobrepasado ya la edad límite en que una airada y graciosa jovencita se torna incómodo problema, los rumores crecieron y algún alma caritativa convenció a los Wildber de que la joven Tabitha debía centrarse en otro tipo de quehaceres.

Por qué vuela Superman

"Clark, evita el enfrentamiento. No hagas nada que no quieras que te hagan, pero acepta que a veces ocurra a la inversa. No corras, saltes, ni rías de forma descontrolada. No soples las velas a pleno pulmón. Un simple codazo, un estrechar de manos o incluso un leve tropiezo, pueden acabar en tragedia... 

Lo siento mucho hijo, sé que te pido demasiado, pero debes contenerte."

Probando ruedas

Como siempre, le tocaba el último. El sol del mediodía picaba burlonamente. Mientras, el pobre Felipe, cocinaba en sus entrañas la valeriana que tomó antes de salir, el calmante cedido amablemente por Encarna y un par de whiskies que otro compañero le aseguró, facilitarían el trámite. Un buen puchero para reposar en posición horizontal. Pero había llegado su turno.

Buscando presas

 Diez figuras cabalgan apáticas, doblegadas por el continuo golpeteo de la lluvia y el cansancio. Llevan días vagando, sin recodar desde dónde; buscando algún lugar en el que recuperar fuerzas, sin importar el cómo. Hace tiempo que las pezuñas se hunden en el fango únicamente por la promesa de un buen trago, algo de diversión y, sobretodo, un buen lugar que esquilmar.

Tras el umbral

En medio del pasillo, un único fluorescente parpadea epiléptico fotografiando instantes aparentemente idénticos; losetas quebradas, mugrientas, plagadas de insectos y pintura de pared repleta de tumores, soplada desde dentro por algún ser húmedo y frío. 

Dos ojos curiosos recorren el espacio a golpe de nervio óptico y graban en la memoria la información vital.

Duelo

Aquel día, alguien había prendido fuego al cielo; el calor doblaba los tejados y abrasaba el horizonte. La gente del lugar se agolpaba bajo los porches; un bosque de setas de fieltro dispuesto a ambos lados de la calle. Y en el camino, entre espejismos acuosos y ese espectro de tierra amarillenta, Will se situó extraño, con los brazales negros evitando las manchas de tinta; esta vez quizás sangre.