DeLoyd (3): Vías de actuación

El quinqué atraviesa a duras penas la mugre de su cristal, iluminando una decrépita pianola que extiende el quejido de madera vieja por un mar de polvo, sillas y mesas. Sólo una de ellas se mantiene a flote, con cercos de alcohol y un fajo de billetes sobre tapete verde, habitada por un tipo de ropas sucias y otro estrellado. En silencio se acompañan a tragos largos, hasta que el vapor del alcohol trepa por la garganta, esparce una densa nube en el cerebro y uno de ellos sabe que es momento de hablar.

Ojos

Cerró ese par de grandes ojos color miel, situándose a merced del mundo durante un latido. Apenas pude sorprenderme cuando los abrió de nuevo y sonrió mientras doblaba el dedo índice, ronroneando un “ven”. 

Aquel inofensivo anzuelo había clavado hondo. Incapaz de apartar la vista, recorrí el ligero vaivén de su espalda hasta el sensual contoneo de sus voluptuosas caderas... 

DeLoyd (2): Asentando las bases

Justo cuando el vaso golpeó la mesa, doce plomos repartieron el contenido de su cráneo entre un par de vecinos de barra y la cara horrorizada de la corista.

Atraído por el ruido, su compañero no tardó en acudir. Atravesó las puertas del saloon, colt en mano, pestañeó para adaptarse al cambio de luz y, antes de que pudiera reaccionar, Jed vació el segundo cañón de la recortada. El atacante giró sobre sí mismo, como un muñeco de trapo, clavando los dientes en el suelo.

Abriendo regalos

Apartó la manta dejando que la cálida humedad se tornara intensa sensación de frío seco. Aún con los ojos entrecerrados buscó a tientas, entre las perchas, el abrigo grueso de lana. Abrió el pequeño postigo de la ventana y se asomó para ver caer la nieve. En la calle, un grupo de personas esperaba ya frente a la casa del Deno para compartir el tradicional desayuno del Festo de Vintro: huevos azules, trucha con tocino salado y té de montaña con tibar o hierba amarga.

DeLoyd (1): Nuevos pasos

Sobre una colina de espaldas escarpadas al mar, observan como el pedazo de tierra escogido se estrella contra un bosque frondoso; sólo un estrecho camino sirve de cordón umbilical con el exterior.

Un elegante traje de lino blanco, bastón de talla con empuñadura de plata y sombrero de paja, se mantiene erguido analizando las posibilidades; mientras un pequeño par de zapatos izquierdos raídos, lanza continuamente miradas en busca de aprobación.

Cambios

Peldaños de madera recorren la pared desconchada hasta el corte parduzco de teja antigua. Arriba, observando el cielo vacío, Lanturo juguetea con unas pocas monedas mientras recuerda, tiempo atrás, los años pasados en Sorga. Las tardes de jugo de naranja, nieve, chocolate y canela. Los paseos por los muelles junto a Dría, la nodriza, comprando enseres traídos de los confines del mundo. Y aquella cantidad de dinero que parecía no acabarse nunca; cuando el problema no era tener, sino esperar.

Gigante

Una sala enorme... atestada de sillones serios... atlas tapizados soportando inmensos culos señoriales. Rostros grotescos... miradas fijas en un mismo rumbo... sonrisas rotas de mezquina superioridad. Sólo uno parece perdido. Camina tembloroso a través del estrado y se agarra al atril. Los puños, blancos de la presión, apenas notan el frío del metal. Intenta levantar la vista pero una terrible tenaza aprieta su cuello, pinzando las vértebras y ejerciendo la fuerza necesaria para obligarle a consentir de nuevo.