Rodeado del omnipresente polvo amarillento, al abrigo de la muralla rocosa, se alza un pequeño claro de tierra firme. Un hilo de vida fluye por sus entrañas, ofreciendo frescor y descanso, calmando la sequedad de las gargantas. Recuerda las leyendas antiguas, de tribus coronando las colosales mesas, elevadas sobre el desierto como grandes aves, dueñas y señoras de todo el territorio.
Camina encorvado, con el rostro acechante; inspecciona cada pedazo de tierra, buscando en el aire el olor a bestia, husmeando en el suelo huellas paralelas. Mas, en el mar de polvo, nada queda; todo se mueve, se tapa y olvida. Fuera del camino solo existe el presente: voluble, etéreo, fugaz. Un vasto terreno, falsamente calmo, espera el impulso del viento para engullir de nuevo.
Seres insignificantes coronan el colmillo de tierra. A bordo de un carro, firmes en la cima mellada. Alrededor se extiende el terreno infinito, de polvo amarillo, con las dos columnas rocosas en el horizonte y el tenue camino a la libertad, fundiéndose con la vasta extensión. Desde la base, rodeando al gran colmillo, cinco arañas de humo trepan hambrientas, tejiendo en la ladera su trampa mortal.
Por la ventana, el crujido agudo de un pelotón de chicharras reblandece y moldea todo cuanto toca. Las cejas acumulan sudor, una pequeña gota comienza a bajar por el puente de la nariz; barba rasposa de dos días, ojos inquietos y patada de orgullo en el rostro. En frente, un bigote encerado tiembla ante el argumento metálico: un tambor que rueda hasta alinear la muerte con el cañón del revólver. 